Tatayet en Pixels

STRATES

noreply@hautetfort.com () — Tue, 09 Jun 2009 17:12:41 +0200

Pour Guillaume.

STRATES

1/Strates en l'homme

Faire "communiquer ses aquariums", c'est-à-dire synchroniser lignes de gnose, lignes de conduite et lignes d'affects, c'est coupler ses machines.
Machine de guerre/machine stratège, machine aimante/désirante, machine essence/parties coextensives se couplent pour créer un rapport au monde complet.
Couplez vos machines. Devenez humains.
Les machines binaires n'existent plus en tant que telles. Nous ne devrions plus avoir à craindre pour nos devenirs.
Le temps de l'arborescence brute est révolu. L'homme a concu pour cela des AI ascendantes imago. Couches neuronales superposées pour décupler les possibles. Il ne s'agit plus SEULEMENT de déterminer si 0 ou 1.

2/Strates des champs de connaissance.

Les champs de connaissance se sont eux aussi superposés. L'information coule à flot, elle a perdu son statut de valeur marchande. Elle est devenue inquantifiable et, par un effet retors, incartable. Les parcours d'apprentissage sont désormais, pour les nouveaux chercheurs d'or, superficiels dans le fond et la forme. Il n'y a plus de processus d'acquisition. Il n'y a que des individus incarnés dès leur naissance dans un corps-culture qui ne leur appartient pas et qui n'est au final qu'une enveloppe vide.
Pourtant le contenu de l'information n'a que peu évolué. Il s'est simplement dilué à travers de nouveaux médias/médiums. No work in progress."La vérité a toujours dit la même chose, de mille manières". On craint le pire: les forcenés d'un idéal de culture en service rapide confondent diffusion et dilution.
"La lumière luit dans les ténèbres, et les ténèbres ne l'ont pas saisie"
Jean l'évangéliste peut enfin se retourner dans sa tombe: la profusion de lumière provoque un aveuglement au moins semblable aux ténèbres.

La strate est bonne en l'homme, elle est nocive dans ses rapports au savoir. Ce qui devrait composer un équilibre (pluralité des devenirs, pluralité des champs de connaissance) ne compose rien. Au contraire cette dualité définit le terible profil d'une époque: l'inertie. Il paraît loin le temps où l'homme dirigeait ses parties coextensives vers le dehors afin de retirer du choc quelque chose le caractérisant. Aujourd'hui tout semble le caractériser. Il est tube vide, rempli de toute idée existante. Synthèse du tout qui n'apporte rien, golem d'un ensemble creux. Au coeur du vacarme, silence radio.
Le nouvel Adam devrait pourtant être un anti-golem. Le golem de Prague=0 possibles et une seule ligne de conduite gravée sur son front: Aleph/Meth, vérité et mort. Adam contient aussi ces deux lettres, tempérées toutefois par Dameth, la porte, le lien. Le désastre est que le nouvel Adam n'ouvre cette porte que sur lui-même. Le nouvel Adam est passif. Il a perdu le gout de la quête. Il recoit passivement l'information en flot continu. Il n'aiguise plus ses propres possibles, pourtant omniprésents, il les
retourne sur lui. Tournant en circuit fermé, il se gangrène, et alimente la psychiatrie, qui se frotte les mains.

3/ Et l'Autre ?

Narcisse: Puis-je mourir avant que je te donne tout pouvoir sur moi...
Echo:...je te donne tout pouvoir sur moi.

Echo vit dans des antres solitaires. Et cependant son amour est tenace et s'accroche à l'amertume du refus. Toute l'essence de son corps se dissipe dans les airs. Seule la voix est intacte. Mais elle est entendue de tous: c'est le
son qui est encore vivant en elle.
Echo à l'ère de l'internet, c'est l'incarnation parfaite du Corps sans organes. La voix seule porte. A travers les flux et les reflux continuels, l'amour d'Echo pour Narcisse est une arme contre l'entropie.

Alors, Quid de l'Autre ? Celui que j'ai choisi, et qui va me choisir en aveugle ?

"Je ne regarde plus dans les yeux de la femme que je tiens
dans mes bras, mais je traverse à la nage, tête, bras et jambes en entier, et je
vois que derrière les orbites de ces yeux s'étend un monde inexploré, monde
des choses futures, et de ce monde toute logique est absente...l'oeil, libéré du
soi, ne révèle ni n'illumine plus, il court le long de la ligne d'horizon, voyageur
éternel et privé d'informations...j'ai brisé le mur que crée la naissance
et le tracé de mon voyage est courbe et fermé, sans
rupture..."
henry miller.

Faire l'amour avec l'être qui mérite cet amour, sans même chercher à y discerner "une vérité de l'être" c'est l'une des épiphanies pures et irréductibles de la vie. S'il existe une seule religion dans l'univers, elle doit englober ce contact vrai ou rester vaine à jamais. Parce que c'est l'une des rares récompenses de la condition humaine, qui compense la douleur, les pertes, la balourdise, la lourdeur.

La tendresse absolue, émouvante et suffisante de sa seule présence, ma seule solitude habitable, il l'a habitée.

La voilà donc, ma tribu, le faune qui peuple mon ascèse et se dresse en moi au levant. Qu'il sur-forge ou réduise, peut-être, à une trop simple expression, mon regard sur le monde, ça n'a pas d'importance. "Chacun passe par tant de corps en chacun" dirait Deleuze.
C'est lui qui m'a faite louve, nichée dans la meute et hors d'elle à la fois, liée et solitaire. Anomale.

DECLARATION D'INDEPENDANCE DU CYBERESPACE

noreply@hautetfort.com () — Tue, 12 May 2009 19:49:00 +0200

Déclaration d'indépendance du Cybermonde
par John Perry Barlow

<barlow@eff.org>

HIER, le grand invertébré de la Maison-Blanche a apposé son sceau sur la loi de «réforme» des télécommunications de 1996 (1), tandis que Tipper Gore prenait des photographies numériques de l'événement pour les faire figurer dans un livre intitulé: Vingt-quatre heures dans le cyberespace.

On m'avait demandé de participer, moi aussi, à la rédaction de ce livre en écrivant un texte pour la circonstance. Étant donné le monstrueux traitement que cette loi se propose d'infliger au Net, j'ai décidé que le moment était aussi bien choisi qu'un autre pour apporter un peu d'eau au moulin virtuel.

Après tout, la loi sur la «réforme» des télécommunications (2), adoptée par le Sénat avec seulement cinq voix contre, rend illégal et passible d'une amende de 250 000 dollars le fait de dire «merde» en ligne ou n'importe lequel des sept autres gros mots (3) qu'il est interdit de prononcer dans les médias; ou encore de parler explicitement de l'avortement, ou d'évoquer les diverses fonctions corporelles autrement qu'en termes strictement cliniques.

Cette loi tente de soumettre la conversation dans le cyberespace à des contraintes plus sévères que celles actuellement en vigueur dans la caféteria du Sénat, où j'ai eu l'occasion de dîner plusieurs fois et où j'ai toujours entendu des représentants du Sénat des États-Unis d'Amérique parler en employant des expressions fort colorées et indécentes.

Ce projet de loi a été mis en oeuvre contre nous par des gens qui n'ont pas la moindre idée de ce que nous sommes, ni de la nature de nos conversations. Comme le dirait mon cher ami Louis Rossetto, rédacteur en chef de Wired (4), «c'est comme si des analphabètes venaient vous dire ce qu'il faut lire».

Eh bien, qu'ils aillent se faire foutre.

Ou, plus exactement, qu'ils sachent que nous prenons congé d'eux. Ils ont déclaré la guerre au cyberespace; montrons-leur combien nous pouvons être astucieux, déroutants et puissants pour nous défendre.

J'ai écrit un texte (d'une solennité de circonstance) qui, je l'espère, deviendra l'un des nombreux moyens susceptibles d'y contribuer. Si vous le jugez utile, j'espère que vous le diffuserez aussi largement que possible. Vous pouvez retirer mon nom si cela vous arrange; je ne me soucie vraiment pas d'être mentionné.

J'espère bien, en revanche, que ce cri va résonner dans le cyberespace, en se modifiant, en grandissant et en se dupliquant, jusqu'à ce qu'il devienne un énorme vacarme, à la mesure de cette loi imbécile qu'ils viennent de préparer contre nous.

Je vous donne uneŠ

DECLARATION D'INDEPENDANCE DU CYBERESPACE (5)

Gouvernements du monde industriel, géants fatigués de chair et d'acier, je viens du cyberespace, nouvelle demeure de l'esprit. Au nom de l'avenir, je vous demande, à vous qui êtes du passé, de nous laisser tranquilles. Vous n'êtes pas les bienvenus parmi nous. Vous n'avez aucun droit de souveraineté sur nos lieux de rencontre.

Nous n'avons pas de gouvernement élu et nous ne sommes pas près d'en avoir un, aussi je m'adresse à vous avec la seule autorité que donne la liberté elle-même lorsqu'elle s'exprime. Je déclare que l'espace social global que nous construisons est indépendant, par nature, de la tyrannie que vous cherchez à nous imposer. Vous n'avez pas le droit moral de nous donner des ordres et vous ne disposez d'aucun moyen de contrainte que nous ayons de vraies raisons de craindre.

Les gouvernements tirent leur pouvoir légitime du consentement des gouvernés. Vous ne nous l'avez pas demandé et nous ne vous l'avons pas donné. Vous n'avez pas été conviés. Vous ne nous connaissez pas et vous ignorez tout de notre monde. Le cyberespace n'est pas borné par vos frontières. Ne croyez pas que vous puissiez le construire, comme s'il s'agissait d'un projet de construction publique. Vous ne le pouvez pas. C'est un acte de la nature et il se développe grâce à nos actions collectives.

Vous n'avez pas pris part à notre grande conversation, qui ne cesse de croître, et vous n'avez pas créé la richesse de nos marchés. Vous ne connaissez ni notre culture, ni notre éthique, ni les codes non écrits qui font déjà de notre société un monde plus ordonné que celui que vous pourriez obtenir en imposant toutes vos règles.

Vous prétendez que des problèmes se posent parmi nous et qu'il est nécessaire que vous les régliez. Vous utilisez ce prétexte pour envahir notre territoire. Nombre de ces problèmes n'ont aucune existence. Lorsque de véritables conflits se produiront, lorsque des erreurs seront commises, nous les identifierons et nous les réglerons par nos propres moyens. Nous établissons notre propre contrat social. L'autorité y sera définie selon les conditions de notre monde et non du vôtre. Notre monde est différent.

Le cyberespace est constitué par des échanges, des relations, et par la pensée elle-même, déployée comme une vague qui s'élève dans le réseau de nos communications. Notre monde est à la fois partout et nulle part, mais il n'est pas là où vivent les corps.

Nous créons un monde où tous peuvent entrer, sans privilège ni préjugé dicté par la race, le pouvoir économique, la puissance militaire ou le lieu de naissance.

Nous créons un monde où chacun, où qu'il se trouve, peut exprimer ses idées, aussi singulières qu'elles puissent être, sans craindre d'être réduit au silence ou à une norme.

Vos notions juridiques de propriété, d'expression, d'identité, de mouvement et de contexte ne s'appliquent pas à nous. Elles se fondent sur la matière. Ici, il n'y a pas de matière.

Nos identités n'ont pas de corps; ainsi, contrairement à vous, nous ne pouvons obtenir l'ordre par la contrainte physique. Nous croyons que l'autorité naîtra parmi nous de l'éthique, de l'intérêt individuel éclairé et du bien public. Nos identités peuvent être réparties sur un grand nombre de vos juridictions. La seule loi que toutes les cultures qui nous constituent s'accordent à reconnaître de façon générale est la Règle d'Or (6). Nous espérons que nous serons capables d'élaborer nos solutions particulières sur cette base. Mais nous ne pouvons pas accepter les solutions que vous tentez de nous imposer.

Aux États-Unis, vous avez aujourd'hui créé une loi, la loi sur la réforme des télécommunications, qui viole votre propre Constitution et représente une insulte aux rêves de Jefferson, Washington, Mill, Madison, Tocqueville et Brandeis (7). Ces rêves doivent désormais renaître en nous.

Vous êtes terrifiés par vos propres enfants, parce qu'ils sont les habitants d'un monde où vous ne serez jamais que des étrangers. Parce que vous les craignez, vous confiez la responsabilité parentale, que vous êtes trop lâches pour prendre en charge vous-mêmes, à vos bureaucraties. Dans notre monde, tous les sentiments, toutes les expressions de l'humanité, des plus vils aux plus angéliques, font partie d'un ensemble homogène, la conversation globale informatique. Nous ne pouvons pas séparer l'air qui suffoque de l'air dans lequel battent les ailes.

En Chine, en Allemagne, en France, en Russie, à Singapour, en Italie et aux États-Unis (8), vous vous efforcez de repousser le virus de la liberté en érigeant des postes de garde aux frontières du cyberespace. Ils peuvent vous préserver de la contagion pendant quelque temps, mais ils n'auront aucune efficacité dans un monde qui sera bientôt couvert de médias informatiques.

Vos industries de l'information toujours plus obsolètes voudraient se perpétuer en proposant des lois, en Amérique et ailleurs, qui prétendent définir des droits de propriété sur la parole elle-même dans le monde entier. Ces lois voudraient faire des idées un produit industriel quelconque, sans plus de noblesse qu'un morceau de fonte. Dans notre monde, tout ce que l'esprit humain est capable de créer peut être reproduit et diffusé à l'infini sans que cela ne coûte rien. La transmission globale de la pensée n'a plus besoin de vos usines pour s'accomplir.

Ces mesures toujours plus hostiles et colonialistes nous mettent dans une situation identique à celle qu'ont connue autrefois les amis de la liberté et de l'autodétermination, qui ont eu à rejeter l'autorité de pouvoirs distants et mal informés. Nous devons déclarer nos subjectivités virtuelles étrangères à votre souveraineté, même si nous continuons à consentir à ce que vous ayez le pouvoir sur nos corps. Nous nous répandrons sur la planète, si bien que personne ne pourra arrêter nos pensées.

Nous allons créer une civilisation de l'esprit dans le cyberespace. Puisse-t-elle être plus humaine et plus juste que le monde que vos gouvernements ont créé.

Davos (Suisse), le 8 février 1996.

DEATH TO ME, DEATH TO YOU

noreply@hautetfort.com () — Wed, 29 Apr 2009 15:46:46 +0200

Bonnie "Prince" Billy, au Poste à Galène, le 26/04/09

SECOND MUSIC

noreply@hautetfort.com () — Thu, 25 Dec 2008 13:43:42 +0100

LES BERMUDES

ED MOMIE ©

Enregistré au Momie Studio/Arles 2008

OH MY BOTS !!!

noreply@hautetfort.com () — Mon, 01 Dec 2008 23:36:42 +0100

H.P.

noreply@hautetfort.com () — Mon, 27 Oct 2008 13:14:00 +0100

" Je marche au milieu de dormeurs dans des sarcophages de gaze.

Les veilleuses rouges sont des lunes plates. Elles sont ternes de sang.

Je suis le soleil, dans ma blouse blanche,

Des visages blèmes, aux yeux murés par les drogues,

me suivent comme des fleurs."

Sylvia Plath, in Arbres d'hivers

Nous ne serons plus jamais les mêmes. Nous n'avons plus aucuns souvenirs, toute genèse effacée. Un lacis de cicatrices, un bouchon de comprimés dans l'oesophage, tout ceci n'est que la partie visible de l'iceberg, le lyrisme Delta Charlie Delta, la poésie de seconde zone et les thèses de secondes mains qui font le sel des "histoires vécues" à la devanture des librairies.

Mais il est temps que je parles, que j’accumule les images, que la maïeutique fasse son oeuvre de charité, pour une fois et cette fois seulement. Hantez, hantez, faites comme chez vous, restez…

Septembre 2008.

J'ai vu. Avec fiché dans le bras l'alibi du trop tard, du trop peu, du trop faible. Vaste foutaises.

J'ai vu. Le souffle acharné des survivants de nos petites morts. Amaury, Julie, Juliette, Delphine et les autres. Et les kapos de l'empêche vivre, l'empêche jouir, qui tentent à grands coups de drogues normatives et de lendemains qui déchantent de nous remettre sur la route.

Mais il est trop tard. La secousse de l'acte est déjà imprimée dans nos corps en bourgeons mal déliés, dans des sourires déjà effacés avant même d'éclore, et la petite Julie enlace ses membres fragiles de ses deux mains qui se ferment en poing serrés. Elle songe déjà à son prochain saut dans le néant. Nous sommes comme du vif argent, et nous avons appris à mentir, à nous taire, à simuler la vox guérison pour que les kapos nous relâchent. Nos pommettes sont éclaboussées par la cendre d'argent du cosmos, nous sommes prêts.

N'allez pas nous apprendre à vivre, à nous qui avons eu l'immense courage de mourir.

De l'autre côté du miroir, Alice ferme dans les plis de sa robe une poignée de jonquilles fanées. Le lapin blanc est sur la broche, Alice se sait sur la brèche, et crispe les paupières pour se préparer à l'impact.

J'étais assise aux cotés d'Amaury, que j'appelle désormais Alev. Nos souffles en buée blanche douce comme neige, nous paraissons à peine la moitié de notre âge. Il est vrai que nous avons choisit de quitter notre siècle. Progéniture devenue par la force des choses d'un autre temps, nous rédigeons en silence nos testaments sur les ruines du temple, loin de la vibrante et ridicule érection du nouveau monde. Les limbes, Alev, les limbes...

Le peu de souvenirs...

1 er Août 2008.

Mes frères se préparaient à prendre la route 66. Mes petits hommes aimaient sous d'autres latitudes. Moi, j'avais le dollar de Matilda en poche, l'Auryn arrimée autour du coup, le sel d'Ogre soufflé au creux de l'épaule, quand il m'embrassait encore lorsque j'avais du chagrin...

Entre parenthèse, c'est ton absence qui se creuse à chaque levée de soleil. Mon début d'hiver passé à te chercher, où chaque seconde est une poignée de terre.

J’ai mal de ton silence, Ogre. Je fourrage encore en rêve dans la masse de tes cheveux, mon nez contre ta poitrine, toi que j’ai cru capable de me sauver du pire, mon frère d’arme…« pourquoi si dur ? », dit le charbon, et le diamant de répondre « pourquoi si tendre ? »

Donc, dans la petite antre creusée dans le gris parisien, j'ai tiré les rideaux. J'ai ôté ma ceinture, et je me suis lovée dans une couette nimbée de poussière. Le ghost de notre bonheur perdu, toi que je ne nomme pas puisque tu m'a trahie, violée, enfoncée dans la fange alors que je ne savais plus me battre. D'ailleurs, je ne serais plus jamais capable d'aimer. A la place, mes antennes enregistreront, le temps qui me reste, les moindres variations dans les rapports de force...mais peut être est-ce cela que l'on appelle "amour " ?

Et puis

15 août 2008.

Il y a eu cet antre de Dante, réincarné dans les odeurs de pisse rance et d’acide trans3méthyl2hexénoique. Souvenez-vous en, c’est l’odeur de la schizophrénie. Ce pyjama bleu que je devais tenir à la taille tant il était grand. Et je pleurais, terrifiée, tandis que les âmes mortes déambulaient dans les couloirs, les pieds enveloppés de chaussettes en plastiques. On m’a ôté mes vêtements, mes livres. Il y avait des meurtrières devant chaque cellule, petites ménageries de verre par lesquelles les kapos de nuit brandissaient les faisceaux de leurs lampes torches. Et je hurlais de peur dans mon mauvais sommeil.

Chaque matin, chaque soir, la lente procession vers un homme noir qui nous délivrait des doses de cheval. Je ne vivais plus, et abrutie comme je l’étais, je ne pouvais plus penser à survivre. Les jours et les nuits se sont fondues en un bloc. J’avais voulut le ciel, on m’a donné l’enfer.

Et tu étais là, Arno. Tu m’as parlé, tu as tenté de me ramener au monde des vivants, tu étais le dernier vivant de ma route. Les autres, ils avaient depuis longtemps cessé de venir.

Tu m’as apporté de la musique. Du papier, pour écrire. Je ne pouvais pas écrire, tu te souviens ? Je tremblais de tous mes membres, et j’avais cessé de parler.

J’écoutais le souffle des fous dans le huit clos, les 50 m2 de notre fange quotidienne. Je ne quittais pas mon lit, et tu venais, Arno, tu m’encourageais à me lever, pour aller nulle part, certes, mais pour mettre un pied devant l’autre, même si faible comme je l’étais j’en étais presque incapable.

Je les revois, ces fous. Je revois cette fille enceinte jusqu’aux yeux qui écrivait des Notre Père sur des feuilles volantes, je revois cet homme désarticulé qui hurlait, la bave aux lèvres, je revois ce jeune schizophrène au sourire hideusement figé, je ne sais comment vous les décrire, tout ceci n’est qu’une accumulation de poncifs…

Ma mère est venue me chercher, elle a fondu en larmes quand elle m’a vue. Elle m’a traînée/portée comme une mère son petit, et m’a ramenée à la maison. Une maison qui n’était pas la mienne, qui ne l’a jamais été, mais quelle importance puisque j’étais morte.

Mon père, ensuite. Mon vieux père, qui dans sa toute impuissance avait scellé d’un fax mon internement, cette plaie qui aujourd’hui me réveille encore, mon père a veillé sur moi durant trois jours et trois nuits.

A ce jour, je ne suis pas encore au monde, pour peu que je l’ai été. Le fer dans la plaie, un coup porté à la tempe, et l’immense sentiment d’abandon que je ressens encore comme une brûlure cruelle, même en ces temps de renaissance.

Octobre 2008.

Je suis revenue sur mes pas. Dans des lieux hantés par des souvenirs posthumes. A toi, Phillipine, à toi.

Les yeux au ciel
Les nuages blancs dans le bleu parfait
Nulle trace de dieu au ciel
Ces nuages lents dans le bleu défait

Le soleil inonde le ciel
Mes jours en hiver passés à t'oublier
Où chaque seconde est une poignée de terre
Où chaque minute
Est un sanglot
Vois comme je lutte
Vois ce que je perds
En sang et en eau
En sang et en eau

Je jette au ciel
Ces galets polis
Que tu peignais en vert
Mais nulle reponse du ciel
Nul ricochet sur cette mer a l'envers

Le soleil inonde le ciel
Mes jours en enfer passés a t'enterrer
Où chaque seconde est une poignée de terre
Où chaque minute
Est un caveau
Vois comme je lutte
Vois ce que je perds
En sang et en eau
En sang et en eau

J'éspère qu'au ciel
Des diables malins coupent au anges leurs ailes
Pour que tu retombes du ciel
Dans mes bras ouverts
Cadeau providenciel

Mais chaque seconde est une poignée de terre
Mais chaque seconde est une poignée de terre
Mais chaque minute
Est un tombeau
Vois comme je lutte
Vois ce que je perds
En sang et en eau
En sang et en eau

Et puis il y a toi, Adrien, toi dont j’avais oublié l’essence, et ce serait presque comme un baume si telle plaie pouvait être pansée…

Tatayet se lance dans la quincaillerie

noreply@hautetfort.com () — Sat, 05 Jul 2008 23:10:00 +0200

Accessoires basés sur la récupération d'éléments électroniques.

Chaque pièce est unique et créée à la demande.

Photographies : M. Richardoz